A Face Lívida [De súbito cessou a vida.]

.De súbito cessou a vida.
Foram simples palavras breves.
Tudo continuou como estava.

O mesmo teto, o mesmo vento,
o mesmo espaço, os mesmos gestos,
Porém como que eternizados.

Unção, calor, surpresa, risos
tudo eram chapas fotográficas
há muito tempo reveladas.

Todas as cousas tinham sido
e se mantinham sem reserva
numa sucessão automática.

Passos caminhavam no assoalho,
talheres batiam nos dentes,
janelas se abriam, fechavam.

Vinham noites e vinham luas,
madrugadas com sino e chuva.
Sapatos iam na enxurrada.

Meninas chegavam gritando.
Nasciam flores de esmeralda
no asfalto! mas sem esperança.

Jornais prometiam com zelo
em grandes tópicos vermelhos
o fim de uma guerra. Guerra?...

Os que não sabiam falavam.
Quem não sentia tinha o pranto.
(O pranto era ainda o recurso
de velhas cousas coniventes.)

Nem o menor sinal de vida.
Tão-só no fundo espelho a face
lívida, a face lívida.

A Menina Selvagem

Para Ângela Maria

A menina selvagem veio da aurora
acompanhada de pássaros,
estrelas-marinhas
e seixos.
Traz uma tinta de magnólia escorrida
nas faces.
Seus cabelos, molhados de orvalho e
tocados de musgo,
cascateiam brincando
com o vento.
A menina selvagem carrega punhados
de renda,
sacode soltas espumas.
Alimenta peixes ariscos e renitentes papagaios.
E há de relance, no seu riso,
gume de aço e polpa de amora.

Reis Magos, é tempo!
Oferecei bosques, várzeas e campos
à menina selvagem:
ela veio atrás das libélulas.

Assim é o Medo

Assim é o medo:
cinza
Verde.
Olhos de lince.
Voz sem timbre
Torvo e morno
Melindre.

Da sombra espreita
à espera de algo

que o alente.
Não age: tenta
porém recua
a qualquer bulha.

No campo assiste
junto ao títere
à cruz que esparze
vivo gazeio
de nervosismo
com vidro moído
grácil granizo
de pássaros.

E que rascante
violino brusco
não arrepia
ao longo o azul
dos meus veludos
se, a noite em meio
cá no fundo
quarto escuro,
a lua arrisca
numa oblíqua
o olhar morteiro.

Dentro da jaula
(mundo inapto)
do domador
em fúria à fera
subsinuosa-
mente resvala.

Aos frios reptos
do ziguezague
em choque, súbito
relampagueio,

as duas forças
se opõem dúbias
se atraem foscas
para a luta
pelo avesso:
despiste e fuga
ouro e vermelho
desde a entranha.

As duas forças
antagônicas:
qual delas ganha
acaso
ou perde
o medo
frente a
frente ao
medo?

Caboclo-d'Água

Caboclo-d'água Ô
caboclo-d'água.

Caboclo-d'água
vem de noite
— assombração.

Caboclo-d'água
molengão
tocando viola.

Caboclo-d'água
vá-se embora
vá-se embora
caboclo-d'àgua
não me chame
não!

A chuva é muita
sobe o rio
no barranco.

O vento chora
mais que reza
uma oração.

Acende a vela
minha gente,
eu tenho medo.

Eu tenho medo
de afogar
na escuridão.

Ciranda de Mariposas

Vamos todos cirandar
ciranda de mariposas.
Mariposas na vidraça
são jóias, são brincos de ouro.

Ai! poeira de ouro translúcida
bailando em torno da lâmpada.
Ai! fulgurantes espelhos
refletindo asas que dançam.

Estrelas são mariposas
(faz tanto frio na rua!)
batem asas de esperança
contra as vidraças da lua.

Drama de Bárbara Heliodora

"Bárbara bela

do norte estrela

que o meu destino

sabes guiar."

Quem é esse que assim canta

como quem está chorando?

Suas faces encovaram,

seus olhos se amorteceram,

sobre seus cabelos negros

cai uma chuva de cinza.

Ah! e havia tanta brasa

em torno de seus cabelos,

tanto sol na sua ilharga,

tanto ouro nas suas minas,

tanto potro galopando

nas suas terras sem fim.

Grão de poeira quando o vento

a madrugada castiga:

Já não é mais Alvarenga

quem foi Alvarenga um dia.

Do galho tomba uma fruta

verde sobre o lago fundo.

A árvore guardava a seiva

toda nessa fruta verde.

A mão trêmula do poeta

mal sabe aquilo que escreve:

"Tu entre os braços

ternos abraços

da filha amada

podes gozar."

A essas horas, na distância,

vai pela tarde dorida

sob a chuva, entre salpicos

de lama, um caixão mortuário

sem enfeites nem bordados,

senão os que a lama asperge

no pano que cobre as tábuas.

Quando a alvura da açucena

se refugiava nas moitas,

Maria Ifigênia encontra

sua gruta para sempre.

É deveras a Princesa

do Brasil, essa menina

de madeixas escorridas,

de lábios esmaecidos,

de túnica mal vestida?

Essa, a mesma por quem vinham

da Corte os melhores mestres

de dança e língua estrangeira?

A de damascos e auréolas

a quem brotavam nos dedos

tíbios ramos de coral?

Linda, lendária Princesa,

por quem chora já sem lágrimas

pobre mulher desvairada

de olhos que olham mas não vêem.

Chora Bárbara Heliodora

Guilhermina da Silveira.

E em suas artérias corre

o sangue de Amador Bueno!

Chora, porém já sem lágrimas.

É de mármore seu rosto.

Seu busto cai sobre os joelhos:

flores que de trepadeiras

pendem murchas para o solo.

Talvez já nem saiba como

– para donaire da estirpe –

na ponta dos pés erguida

em hora periclitante

ousou admoestar o esposo:

"Antes a miséria, a fome,

a morte, do que a traição!"

Valem muralhas de pedra

para represa dos rios,

certas palavras eternas

que decidem do destino.

Saudação a Drummond

Eu te saúdo Irmão Maior
pelo que tens sido e serás
dentro do tempo espaço afora
e além da vida: luminar
homem simples da terra
aprisionado no íntimo
para libertador de pássaros
e agenciador de símbolos.
Pela pedra no caminho
que foi ato de bravura
e foi cabo de tormentas.
Pelo brejo das almas
em verde com margaridas.
Pelo sentimento do mundo
com que orvalhas o linho
da comunhão geral.
Pelas fazendas do ar
em que brindas cultivos
de transcedentes dimensões.
Pelos claros enigmas
que decifras e que armas
em desdobrados ciclos.
Pela vida passada a limpo
em lâminas de cristal.
Pela rosa do povo
com que humanizas o asfalto.
Pela lição de coisas
que nos ensinas a aprender.
Pelo boitempo este sabor
de renascimento da infância.
Em nome de Mário de Andrade
— até as amendoeiras falam —
em nome de Manuel Bandeira
em nome de Emílio Moura
presentes embora silentes
no alto da Casa em outros
mais cômodos aposentos
de onde nos contemplam líricos
a nós abaixo no vestíbulo.
Saúdo-te mineiro Carlos
de olhos azuis como os da criança
guardada sempre mais a fundo
em candidez e malícia
ao largo de lavouras híspidas
ao longo de setenta outubros
vincados de diamante e ferro
sem nostalgia de crepúsculo.
Saúdo-te com sete rosas
em botão as mais puras
colhidas de madrugada
antes do sol em suas pétalas
por teu sétimo aniversário
outrora
de menino poeta.